風從太行山來，巍巍太行山，綿延在蒼茫的大地上；風從太行山來，青青太行山，一路奔走，卻走不出鄉愁的廣袤。
——陳於曉《風從太行山來》
那些峻峭的山巒，它們肯定不會知道有人在評說它們，而它們永遠不失莊嚴才巍然屹立，才不會理會炎炎烈日和瀟瀟風雨。它們無須歡笑或滿懷醉意。它們不叫鐵礦趁著日照自燃，因為它們從來就未懼怕過死亡。
——張桂英《太行的空靈》
我的老家在晉中的太行山區，這裏溪水清流、湍急瀑布、峽穀幽長、洞穴秀奇，綠翠覆蓋，美得攝人心魄。如今，隨著旅遊開發，太行山——這座自然天成的旅遊百花園更加奪目耀眼……
我二十歲離開故鄉，到沿海城市讀書，後來又留在外地，遠遠地離開了太行山，離開了那些葳蕤草木，離開了那些碧澈清泉，離開了那些淳樸而親切的鄉親，但我的心裏永遠清楚地記得，我是太行山的兒子，那裏的一草一木，曾經浸染了烈士們熱血的草木，也記錄了我孩提時代的歡笑。如今偶爾在熟悉而又陌生的城市街頭駐足，眼前出現一個老人蹣跚的背影，眼睛就會一片模糊，我的淚光中會出現我的父親，以及那座巍巍的太行山……
記得每年春天，太行山下的村莊裏到處盛開著搖曳多姿的紫雲英，在一望無際的花海裏奔跑是我童年快樂生活的所在。白天我在田間玩耍，夜晚我枕著紫雲英的清香入夢。紫雲英花開的日子，便是一年中植樹最好的時節，父親注定要帶上他的鐵鎬和鐵鍬，背上一捆捆不知名的小樹苗住到山上去。因為父親去的那些山都是荒山，作為一個退伍回鄉就做了護林員的老太行山人，父親每年有三四個月都要住到山上。他用鐵鎬劈開石頭，用卷了口的鐵鍬挖坑，一棵棵地栽上小樹苗，然後又吭哧吭哧地到山溝的溪水裏提水澆苗。母親曾經說過，父親伺候那些樹苗比他自己養的三個孩子盡心，因為我們小的時候渴得直哭，父親都不會主動去倒上一杯水，而天氣旱的時候，父親卻願意一遍一遍地下山上山為小樹苗澆水……我曾無數次想陪著自己的父親到山上去種樹，但父親從來不讓，他輕輕用粗糙的指頭戳戳我的額頭，讓我在家好好讀書，他還嚇唬我說，太行山裏有大老虎和野豬，隨時會吃掉小孩……
在我的記憶裏，我的父母那時經常吵架，母親總是責罵父親一年到頭都在太行山上植樹是“不務正業”，說他整天伺候著一塊塊荒山連老婆孩子都不顧……我記得父親經常被母親責罵得無話可說，他默默地轉身，帶上一點米和油，用砂輪磨平那把卷了口的鐵鍬，扛在肩上默默地往山裏走……山下紫雲英花開的日子，就是他要離家住到山上去的時候，隻是他每次走得都是那樣匆匆，甚至連在我臉上親一口的時間都沒有。拋妻別子住在山上的日子並不是幸福，這一點似乎隻有父親一個人不知道，一家人的生活並沒有“逼迫”他必須不斷地種樹賣樹來掙錢養家。因為他種樹二十年，沒有賣過一棵樹，甚至連他當護林員那點微薄的工資和國家給的那點優撫，都被他買了樹苗……我想象不出，我那並不健壯的父親帶著一顆怎樣堅定的心，和紅色的太行山有過怎樣的搏鬥。因為沒有文化與技能，因為故鄉土地的貧瘠與家底的貧困，父親掌握不了自己的命運，他曾經的夢想就是多種樹多賣樹，努力去改變一家人的生活和一個村子的貧困。但是，如今的樹木成林了，他坐在陰涼的樹蔭下，任憑來買樹的生意人一口一個“老伯”地叫了無數遍，父親好像根本都沒有聽見，他的耳朵裏仿佛充滿了那些他親手扶持著長大的樹木的歌聲……
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